DISFRUTAR TU PERFUME

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Hoy quiero disfrutar de tu perfume

que regalas tan solo con mirarte,

transformarme en el juez, ser la otra parte,

que al final de este tiempo me consume.

No quiero tu presencia se me esfume,

de tal forma deseo consolarte

convertirte en el más bello estandarte

por sentir que tu beso bien me abrume.

 Si es que entorno los ojos, primavera,

el olor de ese campo inmaculado

en invierno de nieve acurrucado

que alimenta el arroyo de rivera.

En  verano te espero aquí, en la playa,

ves que tengo desplegada la toalla.

SE VA EL TIEMPO

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Se va escapando el tiempo poco a poco

sin que apenas me vaya dando cuenta

es la vista siquiera que alimenta

los mil sueños irreales, pobre loco.

El recuerdo de antaño es lo que evoco

sonares de bisagras en la puerta,

la mirada abstraída la que acierta,

mis ojos en los tuyos desemboco.

Te encuentro por la calle y me saludas

apenas noto el paso de los años

después de recorrer tantos peldaños

 

que puedan reafirmar aquellas dudas.

Las canas van pintan los cabellos,

nuestros ojos reflejan mil destellos.

VENENO INDOLENTE

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Esa luz que se esconde en la distancia

y a intervalos nos traza  aquel camino

un sendero escondido en la ignorancia

que marcado a intervalos va el destino.

Si suspiras ya ves que me haces daño,

y mis labios  ignoran lo que digo,

fue un reflejo de amor, como un antaño,

el veneno indolente y enemigo.

Apareces de pronto entre la sombra

con pasos sigilosos de enemigo

amortigua el andar la fría alfombra,

por no saber no sabes lo que digo.

Sin duda es mucho más lo que renombra,

a la postre bien quiero ser tú amigo.

EL SOL ES UN ARTISTA

 

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Se ha convertido el Sol en un artista,

nos regala esas nubes de colores

que dibuja  con  formas de las flores

las pone cual señal de fetichista.

El viento trasformado en organista

interprete de notas y de amores

va dejando retazos de sabores

como dejara aquel acuarelista;

ya después en la tarde las recoge,

las coloca más tarde en la mañana

al son de los repiques de campana

que a cualquier pobre mortal sobrecoge.

¿Donde esconde el Rey astro tal pintura,?

detrás de aquella  nube tan oscura.

LA FLOR

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Es la flor una prenda delicada

que brota y nos alegra cada día

iluminando inquieta la mirada

si se mezcla con simple poesía.

La tarde, al mediodía en la alborada,

incluso en esta noche un tanto fría,

ofrece la canción apasionada,

la muy dulce y deseada compañía.

Te veo decorando aquel florero

y siento que la vida se te apaga,

acabó tu susurro aquella daga

que condujo algún basto jardinero.

En rosales disfruto tu fragancia,

en las noches lamento la distancia.

CORMORAN

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 Me siento Cormorán en ese islote

que vive en solitario cada rima,

con el plumaje negro sacerdote,

capeando el temporal y esa calima.

De un lado al otro siento en mí el azote,

 el trascurso  de cierta pantomima

sorteando al universo sin capote

hundido en lo profundo de mi  sima;

 así burlando voy  mil  madrugadas

que almaceno en la caja  del olvido

por ignorar acaso lo vivido,

dando vida a recuerdos obstinados.

Siento viento  del Norte en mi bagaje,

mis alas se preparan para el viaje.

EL BOSQUE

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El bosque me regala su discurso

repleto de miradas y colores

inmenso y  arropado por las  flores

que acaricia en silencio su transcurso.

De las ramas que emplean el recurso,

 sentirse acariciadas por amores

sentimientos de paz, son los mejores,

que siempre empleamos  en ese concurso.

De lejos el cantar de ruiseñores,

los arropan  sus plumas y los trinos,

esas  notas de cantos tan divinos

que se escuchan mezcladas con olores.

El bosque me acaricia con su manto,

digamos que lo siento sacrosanto.

UN CATORCE DE FEBRERO

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Escribirle a un catorce de febrero

es fácil, como desnudar el alma,

sintiendo tus pasos en el sendero

que a gritos van pidiendo ansiada calma.

Me pongo  la capa, mi tiempo es oro

por que  los minutos van terminando

sin más suspiros y algún sin decoro

desde la lucha vil que me va hablando.

Son rosas rojas que marcan nostalgias,

 música incierta del desfiladero

es un mes helado este de febrero

que funde noches y todas las aljias.

Sabes te espero, mi luz de lucero,

por que a la postre eres lo que más quiero

LA PLUMA ENTRE LOS DEDOS

Cuando sintiendo la pluma entre mis dedos

sin querer se dispara la mirada,

en el verso que pinta una alborada

y que apunta  seguro hacia tus cielos.

Es probable  que cree escritos lerdos,

me parecen incluso casi nada,

con la rima tal vez atravesada

en oración distante, como  credos.

Es la nota de tinta, poesía,

 que saliendo va a raudales de mi alma

la que creo, me induce a cierta calma

y conforta  seguro mi estadía.

Sintiendo que la tinta se termina,

ya todo se encamina hacia la ruina.

EL VIENTO DE MI AUSENCIA

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Cuando escuches al viento de mi ausencia

afina fuertemente los sentidos,

de otra manera huirán despavoridos

sin que puedas mostrarles resistencia;

ya no puedes  negarle complacencia

pues la voz que perciben sus oídos

en un susurro suave de latidos

que puedan mitigar cierta inocencia.

Es temprano y muy tarde al mismo tiempo;

el reloj va marcando madrugadas

y  canciones tal vez acompasadas

que  escuchaste en antaños a destiempo.

Nunca es tarde, la dicha es bienvenida,

no pretendas te indique la salida.

LAS ALFORJAS DEL RECUERDO

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Por vaciar las alforjas del recuerdo

bajé a la mar temprano esta mañana,

me despertó un repique de campana,

el día amenazaba desacuerdo.

Recorrí el arenal, su lado izquierdo,

en una cercanía tan lejana

que supuse los ojos de una anciana

de mirar abstraído, un tanto lerdo.

Me preguntó lo que estaba haciendo ahora,

¿será sano el vivir sin más pertrechos

sin conservar ni pizca de los hechos

que en la  vida de antaño fue doctora?

Conservo las alforjas aun mediadas,

de los buenos recuerdos empapadas.

INVADEME



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Invádeme si quieres el sentido

y la luz de la Luna ve a quitarme

dejándome este cuerpo dolorido

si te mueres por ganas de besarme.

El sol que tras la nube está escondido

sin palabras que pueda susurrarme,

no duerme, solo se hace el distraído

por si es que Eolo quisiera conquistarme.

Más tarde soñaremos que mañana

arreciará temprano el fío invierno,

el rocío de helada más temprana,

el viento susurrante sempiterno

envuelto entre el sonar de la campana

en volandas nos lleva hacia tú reino.

QUERIDO ADIOS

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Querido adiós, hoy  vengo a despedirme

por si alguien celebrara  mi regreso,

dejando en mis mejillas solo un beso

de las buenos, los grandes, el más firme.

Me voy con golpecitos en la espalda

sin apenas hacer nada de ruido,

quizás un sentimiento mal herido

de color muy parejo a la guirnalda.

Este tiempo de paso encadenado

de rodares  sin ruidos, de puntillas,

con perfumes de flores amarillas

que repartiera un pétalo dorado.

 Un ramo de deseos tan sentidos,

 austeros, delicados y vividos.

TENIA

Saber nunca supe lo que tenía

hasta donde el caudal me sujetaba

solamente a las puertas de la nada

quizás a tu distante carestía

que empaña los momentos, cercanía

que escucho de a lo lejos, matizaba;

estertores de muerte atenazaba,

holocausto de leve eucaristía,

sensación de divague delirante

tan absurdo que niego lo tenía

una nube, quizás un sol distante,

que me abraza inconsciente por el día;

de lo absurdo, revivo tu poesía,

que me ciega en su absurda melodía.

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LLORARÉ TU PARTIDA

Bien sabes que lloraré en tu partida

lagrimas con sabor a desconsuelo,

saberte para siempre fenecida,

será mi perdición, el fin del vuelo.

No pude, bien lo sabes, de tu vida,

ni darte aquel impulso desde el suelo

que hiciera trampolín de despedida,

ni de beso de amor, ósculo celo.

Perdóname, querida, por perderte,

ya se que no merezco casi nada,

disculpa si tampoco quiero verte,

imploro de tu ser la puñalada;

que quieres, ya lo ves, no tengo suerte,

mi vida poco a poco está acabada.



TRAVESIA

Ni a babor ni a estribor, caña a la vía,

la mesana inflamada por el viento,

la quilla descubierta a sotavento

en medio de esta alegre travesía.

De popa nos empuja en la estadía

lo justo que compone tal acierto,

crujido de las tablas, el sustento,

de la brisa de un mar de poesía.

Los foques, bien tensados, no hay cuidado

y la eslinga, en su sitio, vida mía,

como suena a lo lejos este osado,

canto austero, poniente de este día.

Por banda los cañones del costado

que acompañan en esta travesía.

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NO SOPORTO

No soporto tu llanto lastimero,

ya no aguanto de lágrimas ni un tanto,

no pretendas que sufra algún quebranto

que quieras anunciar al mundo entero.

Podría convertirme en forastero

que antaño disfrutaba de tu encanto

de noche, puedo ser hasta ese santo

que colme de caricias tu sendero.

Ya sabes, en mi mundo cabe todo;

el beso más profundo y placentero,

miradas taciturnas como el lodo,

si quieres hasta cabe algún te quiero,

fingidos, aclaremos, pero vero,

del resto, me lo quedo en el tintero.

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GUIRNALDA

Si fuera quien de hacer una guirnalda

bien trenzada de flores de recuerdo

entregarla en tu noche, buen acuerdo,

colgarla sigiloso de tu espalda.

Te vería con pose de Giralda,

con perfume que enganche hasta al mas lerdo

por si quieres acaso que algún cuerdo

te persiga pisándote la falda

cuando bailes la danza que imagino.

En la noche, solsticio de verano,

entre palmas y olés de algún vecino,

que en tu bailar tomaría tu mano.

Ya ves Luna, tacones en la noche,

la Giralda se mueve cual humano.

NO SABIA

No sabia bien por que escribirle

ni tampoco sabía le gustaba,

era solo una forma de decirle

que de todas las formas la extrañaba.

Ni quería por nada maldecidle,

ni siquiera saber si es que me amaba;

ya tampoco sabía como asirle

cada beso de amor que no me daba.

Y bien sabes, deseo la tortura

que abrazo por la noche contra el pecho

sintiendo a cada paso la amargura

por consentir la ausencia de tu lecho;

por el día, en la hora aun más postrera,

de tu risa, recuerdo aquel provecho

que me lanza indolente hasta tu techo

recreándome en los ojos de hechicera

que me  miran con aires de despecho.

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PUNTO Y APARTE

Que difícil hacer punto y aparte

cuando acaba la noche, empieza el día

por proseguir la misma travesía

esquivando los daños con el arte.

Nunca quise por nada deslumbrarte

empleando así ninguna felonía,

solamente escribirte poesía,

mil caricias , amor, de regalarte.

De tus besos, nostalgia cada día,

tus caricias, las quiero cada tarde

que la noche no sea nada fría

y tener un altar de colocarte.

Buenas noches, amor, hasta mañana,

solo te pido el tiempo para amarte.

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EL VUELO DE LAS GAVIOTAS

Las gaviotas jugando con el viento,

navegando, dejándose acariciar,

henchidas las plumas, son su sustento

desafiando así su raudo volar.

Las veo tan cerca, son sentimiento

con aleteos propios de su soñar

acariciando así magias de ungüento

por no interrumpir su bello caminar.

Ahora despacio, luego más lento

son sus aleteos como suspirar,

magia de su vuelo guardado dentro

capeando del arrecife el temporal;

regresa pronto, mi blanca gaviota

si no te tengo, puede ser el final.

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TRAS LA LINEA

Tras la línea que va marcando la distancia,

irreal, absurda, lo sabes, lastimera,

que trazando va límites a la frontera

como banal batalla a la desesperanza;

los dos nos damos cuenta, acaso en la desgracia

poder volver, ambos sabemos que quisiera,

por ver resucitar la nueva primavera

fundidos en un fuerte abrazo de lembranza.

Es la guerra fatal de amor sin otra causa

como nieve caída en cálido verano

indolente e inútil hasta leve, sin pausa,

es el grito callado marcando un sendero

del salto que termina, precipicio nuevo

tic ,tac de corazón, amor aun venidero.

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EL VUELO DEL ANGEL

Volaré como un ángel en tu día

sintiendo la caricia de ese viento

por querer compartir el sentimiento

que dejó tu sonrisa, valentía.

Orgullosa aceptaste la osadía,

sin sentir para nada abatimiento

al negar tantas veces el sustento

de rondar por tan larga travesía;

es el ángel, pensé y ella lo intuye,

es la luz que ilumina el negro día,

solo un trozo de mi alma, poesía,

que retiene mi amor que a veces huye

al sentir de sus ojos, travesía,

el decir de mis labios, solo mía.

SUEÑO INCONSCIENTE

Es el sueño inconsciente, apasionado

que en las noches eternas me consuela

cuando el cuerpo descansa en duermevela

recreando tu recuerdo torturado.

Me parece sentir el roce alado

de tu sombra surgida como vela,

inflamada de viento en una estela,

consiente mi presencia a tu costado;

esos sueños de loca fantasía

cuando pienso tu pecho en mi regazo,

de tu mano la dulce melodía,

de tus labios, torrente delicado

que regala mil besos en la noche,

rompientes de distancia sin enfado.

LA PLAYA

Rebaños de indecentes cacatúas

lucidoras, palmitos trasnochados

poco pelo, de rizos estirados

permanentes cargadas de premuras;

sus pasos pregoneros de apreturas,

caderas ostentosas de costados,

pintalabios un tanto recargados,

el rimel como puntos de suturas.

Contoneo, cimbrear de sus caderas

llamando la atención de las gaviotas,

solo queda un desfile en las aceras

pasarela de arena y dar las notas.

Ya las tardes se escapan presurosas,

mañana más anuncios en las rocas.

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EL PASO DEL TIEMPO

Con el pasar del tiempo, de los años,

después de haber quemado primaveras,

estaciones nevadas de quimeras

y requemando muchos desengaños;

peaje que es el cobro de los daños

de tantas ilusiones lastimeras

inmersos en osados tibios baños

crisoles, tornasoles de hechiceras.

Tan estúpido el sueño mortecino

de recuerdos de vida apasionada

termina sueños muertos de camino

como muerta es la luz de la mañana;

retorna tiempo, mi vil asesino,

escucho lejos tañir de campana.

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LA ROJA CAMPEONA

Pulpo a feira, repiten entre gritos,

al caldero, reclaman alemanes,

que no quede un indicio de desmanes

del jodido Pol que se hagan pinchitos.

Aun resuenan blasfemias , infinitos,

una pena escacharrados los planes;

a sufrir hoy nos toca de otros males

con Holanda plagada de “changuitos”.

En Galicia ya usamos de “predictor,”

una roja langosta plañidera;

por si falla usaremos la bañera,

por que cueza su agua despacito.

Mejillón de comida, primer plato,

de segundo langosta de a poquito.

El mundial ya está en casa, terminado,

el Iniesta ha marcado su golito;

los del queso patadas, mucho enfado,

el Casillas de verde modelito,

nos regala una última parada

al tiempo nos brinda este gran titulo

BORDON

El sonar de un bordón desafinado
enredado en tu cuerpo violeta

suena extraño, a la ropa en la maleta,

de el viaje que no fuera deseado;

recuerdas, hace tiempo, mariposa,

los versos que nacieron de mis manos

sentimientos ahora aun tan cercanos

como vida que escapa presurosa.

Te recuerdo bebiendo poesía,

y te añoro, no sabes cuanto ,cuanto

hasta el punto y aparte, vida mía

de la mezcla del llanto con tu llanto.

Se hace tarde, la noche nos espera,

mañana ya es ahora, dulce encanto.

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VOZ DE SONETO

Tengo voz de soneto en esta noche

cuando el alma se siente sosegada,

acunada, tan sola, desterrada

de mil sueños cargados de reproche.

Acontece que pongo como broche,

de la rima sutil y acariciada

de la canción perdida, esta alborada

con los matices cautos de la noche.

Es el verbo que fluye peregrino

como nace la luz cada mañana;

indolente que busca su camino,

y más tarde, concluye la jornada.

Calla rima, no rompas el silencio,

vuela, pluma, la Luna esta cansada.

MAGIN

Quiero ver en tu muerte solo vida;

espérame en el cielo, hasta mañana

que cuando llegue la hora aun lejana,

me des desde la puerta bienvenida.

En la tarde, siendo hora de tu entierro,

entre cantos, mil cantos celestiales

la luz que va filtrándose a raudales

anuncia tu partida a tal destierro.

El recuerdo de todos te acompaña,

de tu esposa, Laudina, los amigos

de tus nietas, ya sabes y mañana..

lloraremos tu ausencia hasta el arribo.

Y Marisa con Pepe en la distancia…

vélanos desde el cielo, buen amigo.

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SOÑARTE

Recorrer de tu cuerpo tan soñado

en delirio imaginario, esta noche

cuando siento la ausencia, tal reproche,

cual crepúsculo rojo pergeñado.

Instante que supongo de amarillo

como veo los cielos en ocaso

cuando el sol perezoso marca el paso

de dormir en su cuna de membrillo.

Nunca pude saber de tu caricia

ni el sabor que destila su palabra,

solamente la incierta delicia

de guardar en su seno todo o nada.

¿Qué pretende mi sol cundo se pone?

Me responde…que llegue la alborada.

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RETORNO

Es una droga patente lo de escribir poesía;
el poeta, nunca muere,

se reinventa cada día con cada rima que nace,

por la noche, por el día,

cuando se muere la tarde con esa luz mortecina

que alumbra pero no arde

llenando de paz su vida con el sabor agridulce,

como santa medicina

remedio de tantos males, como buena compañía.

Ya veis, solo fue hasta luego,

prometí que volvería cargado de versos nuevos

repletos de cercanía.

LOS MARES DE LA LUNA

Atraqué mi velero en el mar de la Calma

cuando anoche navegaba estrellas;

varado, solo sin el viento lunar de popa

la brisa de tu risa alegre

no henchía el velamen de mi corazón.

Tomé el sextante sin resultado alguno,

tú estrella parpadeante en la lejanía

me indicaba estar en le Mar de las Lluvias,

cerca del de Crisis,

al que se llega bordeando de Las nubes.

Quisiera haber varado en el de la Calma,

pero mi destino, nunca fue certero,

quizás no debí soñar con alcanzarte.

Encontrareis mi calavera en la santabárbara

cuando se ponga la tarde.