Foto Tiguaz
Es el amor,
mujer, lo clandestino
que cuando tu reloj
apaga el cielo
se acerca hasta la
cama en mudo vuelo
susurrando su tenso
desatino.
Un algo más de aquel
dolor cansino
te empuja hasta
arrancarte el desconsuelo
va así quitando el
velo a aquel desvelo
quebrándole la culpa
a otro destino.
Es el amor, o no lo
ves callado,
cuando tan bruno
pasa a tu costado
sin animarme a hablar con gesto inquieto
ni aquel saber decir
lo que no digo
la ensangrentada
Luna, es mi testigo,