EL BAUL

                   Foto Tiguaz

Convulso, aquel baúl se desarmaba
en el triste desván húmedo y frío,
crujidos lastimeros suspiraba
asqueado de un  olvido tan impío;

a veces parecía que  sangraba
dejándose vencer por el hastío

de tanta incomprensión que le negaba

inexorable tiempo, el desvarío.

El polvo recubría  la madera,

por dentro, la nostalgia en lo vivido

regada con raudales de tu olvido.

  Sonidos de tacón en la escalera;

mi reloj tiene nombre de esperando,

esa espera  al final  me va abocando.