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miércoles, 29 de abril de 2015

EL ALMACEN DEL ALMA





    Foto Tiguaz
El almacén del alma es una sombra
repleta de sonrisas camufladas
que afloran en algunas madrugadas
dejándose pisar como una alfombra;

si quieres olvidar no pienses nada,
darás por no vivida la otra vida
sin que pueda importarte la partida
sintiendo esta jornada terminada.

El murmullo del viento en el trastero
que ululando se cuela en los rincones,
el silencio  de aquellas ilusiones,

ese  beso final, el verdadero.
Tu recuerdo tan lejos, tan cercano,
casi puedo sentirte entre mis manos.

martes, 28 de abril de 2015

AUSENCIAS

 
     FOTO TIGUAZ
Las ausencias encienden a intervalos
inmensos manantiales de dolores
son productos de aquellos sinsabores
sentidos en la noche como escalos;

fueron leves, pequeños varapalos
como intenso susurro de las flores
que dañan hasta incluso los honores
pudiendo parecernos casi escualos.

Si te vas no comentes hacia donde
tampoco cuanto tiempo estás ausente
de que agua beberás ni de que fuente

 el saber ni el sabor del que se esconde.
No me enciendas la vela del pasillo,
te conservo guardada en mi castillo.

martes, 14 de abril de 2015

SENDERO DE LUZ

  Foto Tiguaz (Soy un mimo)
Fue un sendero de luz que compartimos
como un astro arrastrado de tu nada
tan  escaso, minúsculo que hicimos
del principio el final de la jornada.

Tal dislate de historias inconclusas
que rechinan los dientes de las horas
enlazando  pedazos de medusas
con historias de amor aterradoras.

Vive libre, dijiste al mismo viento,
y la nada sonreía descarada,
no es cuestión, si te cuento lo que siento,

ni tampoco una rima alborotada.
Arándanos bordean el camino
se convierten quizás en asesinos.

lunes, 13 de abril de 2015

EL PASILLO

            Foto Tiguaz
El pasillo del tiempo donde vivo
al que cursa visita cada noche
una sombra con cara de reproche
pasando a suscribir lo relativo.

Me siento como un naufrago cautivo
prendido en la tormenta  del fantoche,
inmerso en la distancia de anteanoche
a un grado de sed superlativo.

Voy quemando las horas muy despacio,
tejiendo los instantes en minutos
bien pudiera que fuera aquel prefacio

de los pensares siempre diminutos.
Una vuelta, dos mas, esto termina,
es la vida.., una pura golosina.



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