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viernes, 30 de agosto de 2013

SE MUERE LA ILUSIÓN (Soneto con estrambote)



Foto Tiguaz

Se acaba la ilusión muy poco a poco
con el pasar pausado de las horas
 pregunto a mis adentros, ¿por qué lloras?,
es como interrogar a un pobre loco.

Voy pensando tal vez si es porque evoco
los pasares de antaño donde moras
 que dejaban carias seductoras,
  hoy extraño su falta y las convoco.

El otoño se acerca muy deprisa,
va muriendo la bella primavera
con ello se  me nubla la sonrisa,

  me deja  sensación que pereciera.
El invierno amenaza la ventana,
con sus fríos la nieve de mañana,

y pienso si es verdad que bien pudiera
guardar esa caricia tan lejana
que a veces me parece hasta inhumana.

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